Hola
no dejare de hacerme presente para evitar que se preocupen de mi ausencia,
feliz fin de semana, Yossi
LO QUE MI HISTORIA ME DEJE SER..........
Uno, el editor no duerme bien y se viene con algo que ni siquiera Heguel podría escribir
y que me anime yo!!!!!
y mi historia me deja ser una bolsita de nylon tirada al viento, ni mas ni menos. Desde que llegué al mundo, sin haberlo elegido y hasta que abandoné este mundo sin elegirlo tampoco, no soy mas que una bolsita de nylon.
Tengo mi consistencia, tengo presencia, soy grande, soy pequeña, a veces soy transparente y muchísimas veces de todos los colores, desde blanco hasta negro y por lo general, soy una mezcla de colores
donde no siempre se ve mi contenido.
Puedo con mucha facilidad adoptar muchas formas, entre expandida toda hasta acurrucada, hecha un bollo. Todo depende del viento que me lleva.
A veces me infla, a veces me desinfla, a veces me eleva hasta la inmensidad y muchísimas veces barro es lo que como, cuando grandes gotas de lluvia acompañan al viento.
Muchas veces me lastimo, cuando el vaivén del viento me lleva a rozar ramas y espinas, pero mi consistencia me permite continuar durante todo el periodo que exista.
Puedo proteger y me gusta ser protegida, pues somos muchas las bolsitas que al viento andamos.
Sin embargo soy una bolsita especial,
intento que el editor duerma mejor
y solo me derrito ante la miel de una mujer.
El, Yossi May 13.03.06
--
yossi may (julio)
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viernes, agosto 27, 2010
martes, agosto 24, 2010
CONCURSO LITERARIO PERMANENTE PAGINANTES - YAHOO
Para participar de este concurso permanente tenés que ser miembro del grupo y enviar a paginantes@gruposyahoo.com.ar con el asunto "CONCURSO PAGINANTES - YAHOO" poemas o cuentos. Los ganadores participarán en una antología y recibirán certificación de su premio.
sábado, agosto 21, 2010
[paginantes] ME LLAMO PASIÓN...viernes, 20 de agosto de 2010, 17:34 De: "Ximena"
Me llamo pasión
me dibujo en la lluvia
en el cielo y el sol,
en el estridente rayo
en los campos sembrados
en las manos rústicas
del abnegado labrador.
En las flores silvestres
en las nevadas montañas
obra y gracia de un misterioso creador.
En la voz emocionada
de aquel coro de niños
en la pizarra del maestro
en el pincel del pintor,
en las notas armoniosas de un piano
en una simple canción de amor
en la danza ferviente de un bailarin
perladas las sienes de transpiracion.
En el que fugó de este mundo
soñando ingresar a una mejor dimensión
Me llamo pasión
y me encuentro a gusto
en las letras sentidas
de alguna extraña oración,
en la inspiración del loco poeta
que se entrega al éxtasis
abriendo las compuertas de su corazón,
en el pecho orgulloso de aquel pajaro
en la ardiente piel de los amantes
en la luz que irradia el mágico amor.
Me llamo pasión
en el vientre de la madre estoy
en la blanca inocencia del niño que nace
con la dulce esperanza de un mundo mejor,
en los ojos vacíos del que solo sabe odiar
en el oasis refrescante de un perdón,
en el verso escrito en un arrugado papel
en el libro soñado que no se escribió.
Me llamo pasión , no lo dudes jamás
me tienes con vos.
XIMENA
lunes, agosto 16, 2010
[paginantes] CANTA A BARTOLO DE VEDIA domingo, 15 de agosto de 2010, 15:00 De: "LONG-OHNI"
Mis queridos amigos:
Hace apenas unos días, el jueves 12 dejaba este mundo, a los 74 años, un amigo entrañable, casi un padre y un ser humano excepcional, Bartolomé de Vedia y Mitre. Aun en conocimiento de que su partida era inminente e irremediable, debo confesar que la pérdida final me ha embargado de una profunda pena y tristeza pues Bartolo, como lo llamábamos entre los amigos, era un canto a la vida, un canto vivo lleno de luz y alegría, literalmente un canto porque además gozaba, cuando nos reuníamos, de cantar con todos, después de la cena, todo tipo de canciones cuyas letras conocía al dedillo, desde tangos y zambas hasta zarzuelas y arias de óperas; para Bartolo, cantar era cantar con los amigos, con su esposa, con sus 10 hijos, con su familia toda.
En su memoria y para compartir con ustedes la memoria de este hombre increíble es que les envío el poema que compuse para su despedida que, espero, sea en algún momento, un nuevo encuentro. Gracias.
Canta
a Bartolo de Vedia
Canta,
canta como los naranjos de Granada y canta,
como las vides griegas, como el laurel romano,
canta
como ese sol que entibia la ciudad y sus plazas,
canta
manantial de la vida, fuente de lo feraz
que amanece en la flor y alumbra en las estrellas,
canta
porque cantan contigo los platos y cucharas,
los hijos y los nietos, los amigos;
la vida misma canta en tu alegría.
Canta,
mientras rueda en el aire un abrazo hecho canto
y el vino se derrama generoso en el brindis
cantarín de tu copa que al corazón alcanza.
Canta,
que tu vida es un fruto de amorosa semilla,
canta porque no has muerto como no muere el mar
ni mueren los trigales bendecidos.
Canta en mí, te lo ruego, con esa misma voz
de clavel y de mieles, de racimos maduros
con que has sabido siempre florecerme la vida.
Leído en el acto de presentación de las 4 antologías de la Editorial Algazul , en el marco del XXXIV Simposio Internacional de Literatura, después de despedir sus restos en el cementerio de La Recoleta.
Con mi abrazo siempre
Long-Ohni
“En algún lugar, bajo la lluvia, siempre habrá un perro abandonado que me immpedirá ser feliz” Jean Anouilh
http://longohni.webcindario.com/
http://longohni.webcindario.com/cuando_despues.htm
http://www.silvialoustau.blogspot.com/
www.adamar.org/numero_21/000206.longohni.htm
www.adamar.org/numero_14/000023.longohni.htm
http:// danielmontoly.blogspot.com/
http://isla_negra.zoomblog.com/archivo/2007/09/28/long-ohni-argentina.html
http://paralelo30.webcindario.com/longohni_51.htm
www.lalunanaranja.blogspot.com/2009/10/vida-de-perro.html
www.ineshuni.blogspot.com/2009/.../vida-de-perro-dogs-life.html
www.blogger.com/feeds/1509705038862483989/.../default
www.eljuglarinicial.com.ar/index.php?entry=entry090924
www.folkloretradiciones.com.ar/rincon_poetico/index.htm
www.noticiasliterarias.bitacoras.com/archivos/2009/02
www.antologia-minuscula-del-amor.blogspot.com/.../melancolia-otonal.html
www.sole-verdad-desnuda.blogspot.com/
www.ildebargen.blogspot.com/2009/08/el-rascacielos-rosa.html
www.biografias-palabras-sin-fronteras.blogspot.com/.../silvia-long-ohni.html
www.poetasdelmundo.com/verinfo_america.asp?ID=2668
http://longohni.webcindario.com/
http://joyas-amigas.blogspot.com/
http://lecturasmaestras.ning.com/profiles/friend/listFeatured?xg_source=msg_feat_profile
Hace apenas unos días, el jueves 12 dejaba este mundo, a los 74 años, un amigo entrañable, casi un padre y un ser humano excepcional, Bartolomé de Vedia y Mitre. Aun en conocimiento de que su partida era inminente e irremediable, debo confesar que la pérdida final me ha embargado de una profunda pena y tristeza pues Bartolo, como lo llamábamos entre los amigos, era un canto a la vida, un canto vivo lleno de luz y alegría, literalmente un canto porque además gozaba, cuando nos reuníamos, de cantar con todos, después de la cena, todo tipo de canciones cuyas letras conocía al dedillo, desde tangos y zambas hasta zarzuelas y arias de óperas; para Bartolo, cantar era cantar con los amigos, con su esposa, con sus 10 hijos, con su familia toda.
En su memoria y para compartir con ustedes la memoria de este hombre increíble es que les envío el poema que compuse para su despedida que, espero, sea en algún momento, un nuevo encuentro. Gracias.
Canta
a Bartolo de Vedia
Canta,
canta como los naranjos de Granada y canta,
como las vides griegas, como el laurel romano,
canta
como ese sol que entibia la ciudad y sus plazas,
canta
manantial de la vida, fuente de lo feraz
que amanece en la flor y alumbra en las estrellas,
canta
porque cantan contigo los platos y cucharas,
los hijos y los nietos, los amigos;
la vida misma canta en tu alegría.
Canta,
mientras rueda en el aire un abrazo hecho canto
y el vino se derrama generoso en el brindis
cantarín de tu copa que al corazón alcanza.
Canta,
que tu vida es un fruto de amorosa semilla,
canta porque no has muerto como no muere el mar
ni mueren los trigales bendecidos.
Canta en mí, te lo ruego, con esa misma voz
de clavel y de mieles, de racimos maduros
con que has sabido siempre florecerme la vida.
Leído en el acto de presentación de las 4 antologías de la Editorial Algazul , en el marco del XXXIV Simposio Internacional de Literatura, después de despedir sus restos en el cementerio de La Recoleta.
Con mi abrazo siempre
Long-Ohni
“En algún lugar, bajo la lluvia, siempre habrá un perro abandonado que me immpedirá ser feliz” Jean Anouilh
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www.adamar.org/numero_14/000023.longohni.htm
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http://isla_negra.zoomblog.com/archivo/2007/09/28/long-ohni-argentina.html
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www.noticiasliterarias.bitacoras.com/archivos/2009/02
www.antologia-minuscula-del-amor.blogspot.com/.../melancolia-otonal.html
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www.biografias-palabras-sin-fronteras.blogspot.com/.../silvia-long-ohni.html
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martes, agosto 10, 2010
[paginantes] DULCE JANE (relato basado en hechos reales) martes, 10 de agosto de 2010, 21:22 De: "Jesús Rodríguez"
DULCE JANE
Jane era la prostituta más asequible y la más escultural de toda la ciudad. Su vida había sido en ocasiones un asunto de honor, y su alegría dependía sobre todo de una cama con sábanas limpias y un cigarrillo que fumaba lentamente, observando el humo suicida. Ella trabajaba en el puticlub "El Constante Trajín", S.L., con todos los derechos reservados y la copa más económica a diez euros.
Jane era tan linda como los deseos de los chiquillos enamorados. Tenía menos de veinte años y toda una vida por delante. Ella había empezado por algún tipo de confusión en el mundo prohibido del sexo. Su primera relación la había tenido a los trece, en un descampado alejado de la armonía. Lo cierto es que aquello le marcó tanto que creo que desde entonces no hubo día en el que no repitiera sin saber muy bien el por qué.
Recuerdo que yo siempre la miraba con ojos soliviantados que exclamaban: "¡Dulce Jane! Algún día..." Y era en ese momento cuando ella me iluminaba y me decía si la invitaba a otra copa. Por supuesto, le decía yo, de noche duermo porque tú eres mi sueño. Y la hermosa muchacha que me obsequiaba con un beso en los labios al tiempo que me aseguraba que ella no era el sueño de nadie, pero sí el mío.
-¿Te gusta tu trabajo? -Le pregunté una noche a punto de volverme loco.
-Hay cosas peores. -Contestó sonriendo.
-¿Sabes?, me estoy volviendo loco por ti.
-Por un precio asequible ya sabes que soy plenamente tuya.
-Verás. Yo no me refiero a eso. Yo te estoy hablando del amor.
-¿Amor? Ese no es un buen asunto. Hace tiempo que yo
no creo en el amor.
-¿Has estado alguna vez enamorada?
-Sí. Una vez lo estuve de un camarero.
-¿Y qué fue lo que pasó?
-Se fue con otra.
-Lo siento.
-No lo sientas. Alguien me dijo que se casaron
y que poco después se divorciaron. Ya sabes: el amor.
Y volvió a sonreírme -perpetuamente sonriendo-, al tiempo que dejaba en la copa la huella de su pintalabios escarlata.
Aquella noche no volvimos a hablar, ni siquiera la volví a ver rondando la barra. Al parecer estaba en la habitación rosa con un viejo verde, aunque no tan verde como sus sucios billetes, como sus lujuriosas ansias de marcar el cuerpo de Jane con las brillantes babas de lo que nos aporta poco o nada sobre lo que es efusión-ternura.
-Me estoy volviendo loco por ti. -Le dije al día siguiente.
-Sólo son cinco billetes. -Dijo ella mimándome a los ojos.
-No bromees con este tipo de cosas. Me estoy volviendo loco y eso vale más que todo el dinero del mundo.
-Las mujeres como yo no nos podemos enamorar. Nosotras sólo valemos para una cosa. No podemos.
Y al escuchar esto reconozco que mil puñales se clavaron en mi corazón.
-Mañana me marcho de la ciudad. -Continué hablando.
-¿Por qué? -Preguntó ella dejando su copa sobre la barra.
-Me han ofrecido un buen trabajo en otra ciudad más pequeña y más generosa.
-¡Estupendo! ¿Y cuándo volverás?
-Jamás.
-¿Jamás?
-Sí. Estoy cansado de esta ciudad, de sus farsantes gentes, de su apestoso olor, de...
-¿Has dicho "jamás"?
-Sí, eso he dicho.
Y entonces fue cuando me obsequió con un beso de despedida.
-Te echaré de menos. Dios sabe que lo haré.
-No tienes porque echarme de menos, Jane.
-¿Por qué?
-Puedes venirte conmigo.
-No puedo, yo, tengo cosas aquí. Ya sabes... cosas.
-Sí puedes. Querer es poder.
-Es bonito lo que dices, muy bonito, pero...
-Escápate conmigo -insistí-. Una ciudad, unos amigos, una familia...
¡Ilusiones nuevas!
-No sé. Nadie me ha ofrecido esto antes.
-Quizás esto sólo pase una vez en la vida.
-Quizás.
Y se fue sin decir nada más, tras la barra, como alma que lleva el diablo del escaso entendimiento, con su mirada perdida en el suelo y las manos palpitantes, y un gesto apático en la mirada, así como si estuviese buscando en su más hondo "yo" la solución a los diversos dilemas que la atormentaban desde el inicio de su novicia vida.
Luego me fui de allí. Supuse que aquella era su forma de decir que no, y lo cierto era que yo no tenía fuerzas suficientes para insistir en mis propósitos.
Al día siguiente, y tras haberme puesto mi careta de hombre macizo que todo lo puede o todo lo debe poder, fui a la estación para coger el primer tren que me llevase lejos de aquella pestilente e inadecuada ciudad. Lloviznaba y mis maletas pesaban demasiado, siempre demasiado, como si en ellas llevase todo el lastre de mi pasado y los encarnados pedazos de mi corazón asesinado a causa de una brutal e incomprensible negación.
Pero cuando me disponía a subir a aquel tren repleto de incógnitas e inquietudes la vi a ella. He de reconocer que mis ojos temblaron un poquito al verla, al percibir su aroma de mujer perpetua. Corría hacia mí, sonriendo, como siempre, habilitando el ambiente con una sincera sonrisa, con una maleta en sus manos y una hechicera luz sobre su cabeza. Yo también sonreí, y cuando la tuve a mi lado le pregunté si había cambiado de idea. Jane dijo que sí. Me aseguró que deseaba fervorosamente ser feliz, marcharse muy lejos y vivir lo que necesitaba vivir.
También me aseguró que su amor y sus sentimientos valían mucho más que cinco sucios billetes.
Jane era la prostituta más asequible y la más escultural de toda la ciudad. Su vida había sido en ocasiones un asunto de honor, y su alegría dependía sobre todo de una cama con sábanas limpias y un cigarrillo que fumaba lentamente, observando el humo suicida. Ella trabajaba en el puticlub "El Constante Trajín", S.L., con todos los derechos reservados y la copa más económica a diez euros.
Jane era tan linda como los deseos de los chiquillos enamorados. Tenía menos de veinte años y toda una vida por delante. Ella había empezado por algún tipo de confusión en el mundo prohibido del sexo. Su primera relación la había tenido a los trece, en un descampado alejado de la armonía. Lo cierto es que aquello le marcó tanto que creo que desde entonces no hubo día en el que no repitiera sin saber muy bien el por qué.
Recuerdo que yo siempre la miraba con ojos soliviantados que exclamaban: "¡Dulce Jane! Algún día..." Y era en ese momento cuando ella me iluminaba y me decía si la invitaba a otra copa. Por supuesto, le decía yo, de noche duermo porque tú eres mi sueño. Y la hermosa muchacha que me obsequiaba con un beso en los labios al tiempo que me aseguraba que ella no era el sueño de nadie, pero sí el mío.
-¿Te gusta tu trabajo? -Le pregunté una noche a punto de volverme loco.
-Hay cosas peores. -Contestó sonriendo.
-¿Sabes?, me estoy volviendo loco por ti.
-Por un precio asequible ya sabes que soy plenamente tuya.
-Verás. Yo no me refiero a eso. Yo te estoy hablando del amor.
-¿Amor? Ese no es un buen asunto. Hace tiempo que yo
no creo en el amor.
-¿Has estado alguna vez enamorada?
-Sí. Una vez lo estuve de un camarero.
-¿Y qué fue lo que pasó?
-Se fue con otra.
-Lo siento.
-No lo sientas. Alguien me dijo que se casaron
y que poco después se divorciaron. Ya sabes: el amor.
Y volvió a sonreírme -perpetuamente sonriendo-, al tiempo que dejaba en la copa la huella de su pintalabios escarlata.
Aquella noche no volvimos a hablar, ni siquiera la volví a ver rondando la barra. Al parecer estaba en la habitación rosa con un viejo verde, aunque no tan verde como sus sucios billetes, como sus lujuriosas ansias de marcar el cuerpo de Jane con las brillantes babas de lo que nos aporta poco o nada sobre lo que es efusión-ternura.
-Me estoy volviendo loco por ti. -Le dije al día siguiente.
-Sólo son cinco billetes. -Dijo ella mimándome a los ojos.
-No bromees con este tipo de cosas. Me estoy volviendo loco y eso vale más que todo el dinero del mundo.
-Las mujeres como yo no nos podemos enamorar. Nosotras sólo valemos para una cosa. No podemos.
Y al escuchar esto reconozco que mil puñales se clavaron en mi corazón.
-Mañana me marcho de la ciudad. -Continué hablando.
-¿Por qué? -Preguntó ella dejando su copa sobre la barra.
-Me han ofrecido un buen trabajo en otra ciudad más pequeña y más generosa.
-¡Estupendo! ¿Y cuándo volverás?
-Jamás.
-¿Jamás?
-Sí. Estoy cansado de esta ciudad, de sus farsantes gentes, de su apestoso olor, de...
-¿Has dicho "jamás"?
-Sí, eso he dicho.
Y entonces fue cuando me obsequió con un beso de despedida.
-Te echaré de menos. Dios sabe que lo haré.
-No tienes porque echarme de menos, Jane.
-¿Por qué?
-Puedes venirte conmigo.
-No puedo, yo, tengo cosas aquí. Ya sabes... cosas.
-Sí puedes. Querer es poder.
-Es bonito lo que dices, muy bonito, pero...
-Escápate conmigo -insistí-. Una ciudad, unos amigos, una familia...
¡Ilusiones nuevas!
-No sé. Nadie me ha ofrecido esto antes.
-Quizás esto sólo pase una vez en la vida.
-Quizás.
Y se fue sin decir nada más, tras la barra, como alma que lleva el diablo del escaso entendimiento, con su mirada perdida en el suelo y las manos palpitantes, y un gesto apático en la mirada, así como si estuviese buscando en su más hondo "yo" la solución a los diversos dilemas que la atormentaban desde el inicio de su novicia vida.
Luego me fui de allí. Supuse que aquella era su forma de decir que no, y lo cierto era que yo no tenía fuerzas suficientes para insistir en mis propósitos.
Al día siguiente, y tras haberme puesto mi careta de hombre macizo que todo lo puede o todo lo debe poder, fui a la estación para coger el primer tren que me llevase lejos de aquella pestilente e inadecuada ciudad. Lloviznaba y mis maletas pesaban demasiado, siempre demasiado, como si en ellas llevase todo el lastre de mi pasado y los encarnados pedazos de mi corazón asesinado a causa de una brutal e incomprensible negación.
Pero cuando me disponía a subir a aquel tren repleto de incógnitas e inquietudes la vi a ella. He de reconocer que mis ojos temblaron un poquito al verla, al percibir su aroma de mujer perpetua. Corría hacia mí, sonriendo, como siempre, habilitando el ambiente con una sincera sonrisa, con una maleta en sus manos y una hechicera luz sobre su cabeza. Yo también sonreí, y cuando la tuve a mi lado le pregunté si había cambiado de idea. Jane dijo que sí. Me aseguró que deseaba fervorosamente ser feliz, marcharse muy lejos y vivir lo que necesitaba vivir.
También me aseguró que su amor y sus sentimientos valían mucho más que cinco sucios billetes.
jueves, agosto 05, 2010
[paginantes] PROEMARIO Publicado por arte william el febrero 9, 2010 a las 12:19 pm miércoles, 4 de agosto de 2010, 11:37
La poesía a veces es el vértigo de los cuerpos, las imágenes es el vértigo de la dicha, vértigo de la misma muerte.
En mi plaza que es diminuta, hay cuatro murallas leprosas, una fuente sin agua, cuatro banquetas derruidas por la carcoma, figuras inmóviles se besan.
En mi plaza, presencia disipada de un abrazo, a tocarse se bañan en el rio vuelven al perpetuo recomienzo.
Paisaje caído, sobre si mismo, echado y desechado desarbolado, se pierde entre las dunas de reflejos que el agua ni la arena es o son sino el tiempo.
La idea fija taladrando cada minuto cada instante, el pensamiento teje como una tela de araña y destejando la trama, ojo que taladra la vista.
Antes del comienzo las horas afilan sus navajas, los sueños nos separan la sangre lo junta.
Inmóviles parejas en la plaza pequeña, hay cuatro murallas leprosas, una fuente sin agua, cuatro banquetas derruidas por la carcoma, figuras inmóviles de las parejas se besan.
Las farolas alumbran los cuerpos anudados son como los libros del alma.
La poesía a veces es el vértigo de los cuerpos, las imágenes es el vértigo de la dicha, vértigo de la misma muerte.
Dita dicho por Octavio Paz en el Árbol adentro.
Un bello convite en una mañana mágica, en un almuerzo en un bella mañana, en un festín adultero y pagano.
Copas, deseos veo tus ojos, y en las aguas late el deseo, sobre las aguas flotan el peligro, en el dulce deseo la amable crianza, en los besos se embullen la dulce confitura de tus anhelosos besos.
Ufanando alcaneando, penetro en el bosque de las ansias, tropezando la memoria de mis recuerdos.
En el camino viejas esperanzas, a quien debo yo este hermoso convite de la ilusión viva.
Hacemos chocar las copas, suenan las campanas, ¿Quién cuidara nuestro jardín cuando llegue la aurora invernal? La alegría huye hacia las sombras, mágicamente la mañana nos redime, mientras pasa el naufragio de las horas.
Ufanando alcaneando, penetro en el bosque de las ansias, tropezando la memoria de mis recuerdos.
Mientras dejo pasar las horas del naufragio, en la memoria de mis recuerdos.
Prosa poética neo surrealista autor arte-william
____________ _____
En mi plaza que es diminuta, hay cuatro murallas leprosas, una fuente sin agua, cuatro banquetas derruidas por la carcoma, figuras inmóviles se besan.
En mi plaza, presencia disipada de un abrazo, a tocarse se bañan en el rio vuelven al perpetuo recomienzo.
Paisaje caído, sobre si mismo, echado y desechado desarbolado, se pierde entre las dunas de reflejos que el agua ni la arena es o son sino el tiempo.
La idea fija taladrando cada minuto cada instante, el pensamiento teje como una tela de araña y destejando la trama, ojo que taladra la vista.
Antes del comienzo las horas afilan sus navajas, los sueños nos separan la sangre lo junta.
Inmóviles parejas en la plaza pequeña, hay cuatro murallas leprosas, una fuente sin agua, cuatro banquetas derruidas por la carcoma, figuras inmóviles de las parejas se besan.
Las farolas alumbran los cuerpos anudados son como los libros del alma.
La poesía a veces es el vértigo de los cuerpos, las imágenes es el vértigo de la dicha, vértigo de la misma muerte.
Dita dicho por Octavio Paz en el Árbol adentro.
Un bello convite en una mañana mágica, en un almuerzo en un bella mañana, en un festín adultero y pagano.
Copas, deseos veo tus ojos, y en las aguas late el deseo, sobre las aguas flotan el peligro, en el dulce deseo la amable crianza, en los besos se embullen la dulce confitura de tus anhelosos besos.
Ufanando alcaneando, penetro en el bosque de las ansias, tropezando la memoria de mis recuerdos.
En el camino viejas esperanzas, a quien debo yo este hermoso convite de la ilusión viva.
Hacemos chocar las copas, suenan las campanas, ¿Quién cuidara nuestro jardín cuando llegue la aurora invernal? La alegría huye hacia las sombras, mágicamente la mañana nos redime, mientras pasa el naufragio de las horas.
Ufanando alcaneando, penetro en el bosque de las ansias, tropezando la memoria de mis recuerdos.
Mientras dejo pasar las horas del naufragio, en la memoria de mis recuerdos.
Prosa poética neo surrealista autor arte-william
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Emplazamiento de bases militares y ejercicios entre las fuerzas armadas de distintos países LEER MÁS
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